Secretos

Después vinieron las nubes. El antes, como el sol, ya no se ve. Tampoco se ven las nubes. Ahora sólo un color: gris.

No miro el cielo para confirmar la lluvia. Busco las gotas en la calle. El asfalto me lo va a decir todo. Lo sé. Él nunca se aguanta los secretos y menos uno como este.

Las gotas son delatadas antes de sentirlas en la cabeza y hombros. En esas gotas, en todas, entiendo lo que guardaba. Muchos.

Sorpresas de hogar

Todo es nuevo, un terreno desconocido donde todavía no conozco el camino ni a nadie.  Así le expliqué a una amiga en una postal (Lofi, ya la vas a recibir): camino y de repente me sorprende un ruido de arroyo corriendo, y pocos segundos después aparece, ahí donde no lo esperaba, el agua que está viva, que me habla, que me da la bienvenida. El agua, en todo, en mí.